母亲改嫁，带走10岁的姐姐，留下5岁的我和爷爷相依为命

9年前，妈妈带走姐姐扔下我；9年后，姐姐一个决定改变了我们三人

5岁那年，妈妈掰开我紧拽她衣角的手，带着姐姐头也不回地上了那辆车。9年后，当医生说出“肺癌晚期”三个字时，推开病房门的1那个人，让我哭到不能自已。

我永远记得那个黄昏。村口的老槐树下，妈妈用力掰开我死死攥住她衣角的手。我的手指因为用力而发白，却敌不过大人决绝的力气。

“妈不走......”我哭得撕心裂肺，嗓子哑得几乎发不出声音。

妈妈的眼泪大颗大颗砸在我脸上，滚烫得让我发抖。“辉啊，对不起......”她的声音支离破碎，像秋风中最后一片枯叶。

中巴车的门“哐当”一声关上，载着妈妈和姐姐渐行渐远。我站在尘土里，看着车子变成一个小黑点，最后彻底消失。

那年，我5岁，姐姐10岁。

后来爷爷告诉我，爸爸在海上捕鱼时出了事，永远留在了那片深蓝里。妈妈拿到的赔偿款，大部分都留给了爷爷。她一个女人，实在养不活两个孩子。

“别恨你妈，她也是没办法。”爷爷总是这么说。

可他不知道，每个被村里孩子追着骂“没娘要的野种”的夜晚，我都把枕头哭湿了一大片。九年，整整九年，妈妈没有回来看过我一次。恨，像野草般在我心里疯长。

我长成了14岁的少年，却比同龄人都沉默。爷爷的背越来越驼，咳嗽的声音一年比一年吓人，常常整夜整夜地咳。

那个放学回家的傍晚，我永远忘不了眼前的画面——爷爷倒在院子里，手捂着嘴，指缝间渗着血，地上的血迹像凋零的花瓣。

“肺癌晚期。”医生的声音冰冷，“老人家拖得太久了。”

我站在医院的走廊上，浑身发冷。爷爷是我唯一的天，现在，这片天塌了。医药费像一座大山，压得我喘不过气。14岁的我，第一次想到了死。

就在我最绝望的时候，病房的门被轻轻推开了。

逆着光，站着一个女孩。白T恤，牛仔裤，干净得与这个破旧的乡镇格格不入。她的眼睛通红，蓄满了泪水。

“小辉......”她哽咽着叫出我的名字。

是姐姐！九年未见的姐姐！

她冲过来紧紧抱住我，力气大得几乎让我窒息。“对不起...姐姐来晚了...”她的眼泪浸湿了我的肩头，滚烫得让我颤抖。

姐姐拿出了她所有的积蓄——那是她考上大学后，利用每个假期打工攒下的学费和生活费。可对于爷爷的病来说，这笔钱只是杯水车薪。

一个深夜，我起身上厕所，看见姐姐独自坐在槐树下，肩膀微微颤抖。月光下，她手里紧紧攥着一张纸。

我走近一看，呼吸瞬间停滞——那是一张大学的录取通知书！一所她梦寐以求的大学！

“你要辍学？”我的声音止不住地发抖。

她慌忙擦掉眼泪，强挤出一个比哭还难看的笑容：“钱可以再赚，学可以以后再上。但爷爷只有一个，你，也只有一个。”

那一刻，我心里筑了九年的围墙，轰然倒塌。泪水模糊了视线，我第一次主动抱住了姐姐。

姐姐留了下来。她像妈妈当年那样，给我们做饭、洗衣，把家里收拾得窗明几净。她给爷爷擦身子、喂药时，总是轻声细语。奇迹般地，爷爷的精神一天天好起来，脸上甚至有了久违的笑容。

我们推着轮椅带爷爷去村口看夕阳，姐姐给我们讲城里的趣事。爷爷把我们的手叠在一起，满足地叹息：“看到你们姐弟在一起，我就放心了......”

三个月后的一个清晨，爷爷安详地走了。临终前，他用力握着我们的手：“一家人...再也...不分开了...”

送走爷爷后，姐姐告诉我一个秘密：妈妈这些年一直省吃俭用，偷偷寄钱回来。“她不敢回来见你...怕你恨她...”

我看着村口那棵老槐树，它比九年前更加枝繁叶茂。就像我们的家，虽然历经风雨，但根，还深深扎在这片土地里。

“姐，”我轻声说，“等暑假，我跟你一起去看看妈妈吧。”

姐姐愣住了，随即泪水夺眶而出，重重地点头。

九年，教会我最重要的一件事：恨会让心灵寸草不生，而爱，能让最深的伤口长出新的血肉。

家人之间，没有什么误会解不开，没有什么坎过不去。因为在这个世界上，能成为一家人，本就是最深的缘分。