舅舅临终前握着我的手说：你妈妈年轻时送我上学的事，我一直记得

初雪飘落的时候，我接到了表姐李芳的电话，说舅舅住院了。

“妈，我今天晚上的火车回去。”放下电话，我赶紧给母亲打过去。电话那头沉默了一会，母亲说：“那你路上当心点，我让你表姐去火车站接你。”

从北京到哈尔滨的夜车上，我一夜没睡。窗外的光影闪烁，我想起小时候舅舅来我们家，总是给我带一大包好吃的。那时候我们住在农场的平房里，冬天屋里冷得厉害，舅舅来了就坐在我家的火炉子旁边，一坐就是一整天。

到了医院，我一眼就认出了守在重症监护室外的母亲。她比上个月我见她时又消瘦了许多，头发似乎一下子白了大半。

“妈。”我轻声叫她。

母亲回过头来，眼圈红红的：“来了啊。”她拍了拍身边的座位，“坐会儿吧，你舅舅刚打完针，睡着了。”

病房里很安静，只有仪器发出规律的滴答声。舅舅躺在病床上，脸色蜡黄，眼窝深陷。要不是胸口还有微弱的起伏，我几乎认不出这是那个总是笑呵呵的舅舅。

“你舅舅这病啊，来得太突然了。”母亲低声说，“前几个月还好好的，说要过年的时候来咱家住几天。”她的声音哽咽起来，“医生说。说可能撑不过这个冬天了。”

我握住母亲的手，感觉到她的手冰凉。窗外的雪越下越大，将整个病房染成灰白色。

“你知道吗，”母亲突然说，“你舅舅小时候特别爱学习。那时候家里穷，外公外婆种地都顾不上他。是我，天天送他上学。”

母亲的声音渐渐低了下去，仿佛陷入了某个遥远的回忆。我静静地听着，雪花轻轻拍打着窗户，像是在诉说着一个尘封已久的故事。

那是1978年的秋天，山东临沂的乡间小路上，经常能看见一个瘦高的姑娘，背着一个小男孩走在上学的路上。姑娘穿着打着补丁的蓝布衣裳，男孩戴着一副厚厚的近视眼镜，紧紧搂着姐姐的脖子。

“那时候，你舅舅才十二岁，”母亲说，“家里就那么一副眼镜，还是我去镇上打工挣钱给他配的。”

每天凌晨四点，母亲就要起床帮外婆磨豆腐。磨完豆腐，天还没亮，她就背着舅舅往学校赶。学校离家有五里地，山路崎岖，母亲总是走得很慢，生怕把舅舅摔着。

“你舅舅特别乖，”母亲的眼里泛起泪光，“从来不喊累，也不说饿。我给他带个窝头，他就能顶一天。”

母亲说到这里，眼神有些恍惚。我知道她又想起了那些早已逝去的日子。

那时候家里穷，舅舅的课本都是二手的。母亲每天做完豆腐，就把赚的钱紧紧攥在手心里。等到集市那天，她就跑去镇上的旧书摊，一本一本地翻找舅舅需要的课本。

“你外婆常说，让我别这么辛苦。”母亲轻声说，“可我就想着，咱家得有个读书人。你舅舅聪明，从小学习就好。”

我记得舅舅曾经说过，那时候下雨天，母亲就把自己的蓑衣披在他身上。等到了学校，母亲的衣服都湿透了，可她从来不说一个“冷”字。

“你舅舅读初中那年，赶上了大旱。”母亲继续说，“家里的地都种不成了，你外公想让他退学。”

那天晚上，母亲跪在外公面前，求了整整一宿。最后外公心软了，让舅舅继续上学。母亲就一个人承担起了家里的重担，白天做豆腐，晚上去镇上的饭店刷碗。

“后来你舅舅考上了高中，”母亲的语气带着一丝自豪，“那天全村的人都来看榜，说咱家出了个读书人。”

就在这时，病床上的舅舅动了动。我和母亲赶紧走过去，只见舅舅慢慢睁开了眼睛。

“姐。”舅舅的声音很虚弱，但目光却异常清亮。

“我在呢。”母亲握住舅舅的手，“你歇着吧，别说话。”

舅舅却摇摇头：“姐，我一直记得。你背我上学的事。那时候，你把自己的蓑衣给我穿，自己全身都湿透了。”

母亲的眼泪一下子涌了出来：“那都是多少年前的事了，你咋还记得？”

“怎么能不记得？”舅舅艰难地抬起另一只手，轻轻擦去母亲脸上的泪水，“要不是你，我哪能念得起书？”

病房里安静下来，只听见窗外的雪花簌簌落下。我站在一旁，看着这对相依为命的姐弟，突然感到一阵心酸。

那个背着弟弟上学的少女，如今已两鬓斑白。那个戴着厚厚眼镜的小男孩，也躺在了病床上。岁月无情地流逝，却带不走他们之间那份深深的手足之情。

“姐，”舅舅突然说，“你记得咱家那口老井不？”

母亲点点头：“记得，就在咱家院子里。”

“那时候你每天早上要挑水做豆腐，”舅舅的声音越来越低，“冬天井边都结冰，你怕我摔着，从来不让我去挑水。”

我看见母亲的肩膀微微颤抖。那些曾经的艰辛，那些默默的付出，在这一刻全都涌上心头。

“小燕，”舅舅突然叫我，“你要好好孝顾你母亲。你母亲这一辈子，太不容易了。”

我使劲点头，眼泪止不住地往下掉。

舅舅又闭上了眼睛，似乎是累了。母亲一直握着他的手，久久不愿松开。

窗外的雪还在下，病房里一片寂静。母亲坐在床边，轻轻抚摸着舅舅的手。

我看着母亲颤抖的背影，想起小时候她给我讲过的故事。那是1983年，母亲嫁到了东北。临走那天，舅舅哭得像个孩子。

“你走了，谁给我补衣服？”舅舅抓着母亲的衣角不放。

母亲强忍着泪水：“你都高中毕业了，该学会自己照顾自己了。”

那年舅舅18岁，刚考上大学。母亲远嫁东北后，每个月都要寄钱回家。她在农场干活，累得腰都直不起来，可从来不舍得给自己买件新衣裳。

“你舅舅上大学那会儿，”母亲轻声说，“你外公不小心从梯子上摔下来，伤了腿。”

舅舅知道这个消息后，想休学回家。母亲给他写了一封长信：“你安心念书，家里有我。”

那一年，母亲寄回家的钱比往常多了一倍。她起早贪黑地干活，省吃俭用。父亲心疼她，可她总说：“我弟弟马上就毕业了，等他工作了，就能过好日子了。”

舅舅果然没有辜负母亲的期望。毕业后，他在哈尔滨开了个诊所。每次见到母亲，他都说：“姐，你受苦了。”

母亲却总是笑着说：“你有出息，我这辈子就值了。”

现在，那个总是笑呵呵的舅舅，却躺在病床上，连说话的力气都没有了。我看着窗外飘落的雪花，忽然明白了什么是亲情。

母亲轻轻擦去舅舅额头的汗珠，动作那么轻柔，仿佛他还是当年那个需要姐姐疼爱的小男孩。

“姐。”舅舅又醒了过来，声音很轻，“你还记得，你给我织的那条围巾吗？”

母亲点点头：“记得，红色的，织了整整一个月。”

“我一直留着，”舅舅说，“每次看见它，就想起你背我上学的样子。”

泪水顺着母亲的脸颊滑落，滴在舅舅枯瘦的手背上。那只手，曾经是多么温暖有力，如今却像一片枯叶。

“小燕，你过来。”舅舅朝我招招手。我凑近床边，看见他的眼睛依然那么明亮。

“柜子里有个盒子，”舅舅说，“你拿出来看看。”

我按照舅舅的指示，在病房的柜子里找到了一个旧木盒。打开盒子，里面整整齐齐地放着一条红围巾，还有几本泛黄的课本。

母亲一下子认出来了：“这不是你上学时的课本吗？”

舅舅点点头：“我都留着呢。你看这本语文书，还有你写的字。”

我小心翼翼地翻开课本，果然在扉页上看见一行娟秀的字迹：“德明弟，好好学习。”笔迹已经褪色，但那份深情依然清晰可见。

“那时候买不起新书，”舅舅说，“你就把别人用过的书上的笔记都擦掉，重新誊抄一遍。”

母亲摸着泛黄的书页，泪水又涌了出来：“你这孩子，咋还留着这些？”

“留着呢，”舅舅微笑着说，“这些都是我的宝贝。”

我看见盒子底下还压着一张老照片。照片上是年轻时的母亲，背着小小的舅舅，站在一条乡间小路上。母亲穿着粗布衣裳，脸上带着疲惫却幸福的笑容；舅舅戴着厚厚的眼镜，紧紧搂着姐姐的脖子。

“这是谁照的？”我问。

“是你姥爷，”母亲说，“那天是你舅舅小学毕业，你姥爷特意借了邻居家的相机。”

舅舅看着照片，眼神有些恍惚：“那时候，我总觉得姐姐的背特别暖和，走多远都不怕。”

母亲握着舅舅的手，哽咽着说不出话来。病房里一片寂静，只有窗外的雪花轻轻落在窗台上。

“姐，”舅舅的声音越来越低，“你这辈子对我最好。要不是你，我。我可能连个初中都上不了。”

“别说了，”母亲抹着眼泪，“你好好休息。”

舅舅却还在断断续续地说：“我这辈子，就是对不住你。你嫁到东北那么远，我却没能好好照顾你。”

“你说啥呢，”母亲打断他，“你有出息，就是对我最大的报答。”

夜深了，医院的走廊里只剩下零星的脚步声。母亲还是坐在床边，一动不动。

“你也累了，”我轻声说，“去休息会儿吧，我在这守着。”

母亲摇摇头：“我不累。”

我知道劝不动她，就搬了把椅子，在她身边坐下。窗外的雪已经停了，月光透过窗户，洒在病床上。

舅舅又睡着了，呼吸很轻。母亲一直握着他的手，眼神里满是不舍。

“你知道吗，”母亲突然说，“你舅舅上大学那年，给我寄过一封信。”

她从口袋里掏出一个布包，小心翼翼地打开，里面是一张泛黄的信纸。

“姐：

开学一个月了，学校很好，同学们也很热情。每天上课的时候，我就想起你背我上学的样子。那时候我小，不懂事，累着你了。

现在我长大了，终于明白你为我付出了多少。等我毕业了，一定好好孝顺你。

你的弟弟

德明”

母亲的声音有些颤抖：“这封信我一直留着，都快三十年了。”

我看着信纸上工整的字迹，仿佛看见了那个刚上大学的舅舅，在宿舍里一笔一画写下这些文字。

“你舅舅说话算话，”母亲擦了擦眼泪，“这些年，他从没让我失望过。”

是啊，舅舅确实没让母亲失望。他不仅自己有出息，还时常惦记着姐姐。每逢过年过节，他都会提前半个月给母亲张罗年货；知道母亲爱喝茶，就专门从南方带好茶叶来；听说母亲腰疼，立马请了最好的推拿师。

“姐。”舅舅又醒了，声音很微弱。

“我在这儿呢。”母亲赶紧凑过去。

“你。你还记得，咱家那棵老槐树吗？”

“记得，就在院子门口。”

“春天的时候，开满了白花，”舅舅说，“你总在树下等我放学。”

母亲的泪水又流了下来：“是啊，你放学回来，书包总是鼓鼓的，装满了考卷。”

“姐，”舅舅的眼里闪着泪光，“我一直想跟你说声对不起。”

“你有啥对不起的？”

“当年你背我上学，我总嫌你走得慢。”舅舅说着，眼泪顺着脸颊滑落，“现在想想，你得多累啊。”

母亲擦去舅舅脸上的泪水：“傻孩子，那时候你还小，不懂事。”

“姐，”舅舅突然握紧母亲的手，“你知道吗，我这辈子最幸福的事，就是有你这个姐姐。”

母亲再也忍不住，趴在床边失声痛哭。我站在一旁，看着这对相依为命的姐弟，心里涌起一阵酸楚。

舅舅慢慢闭上了眼睛，脸上带着安详的笑容。窗外的月光洒在他的脸上，仿佛又回到了那个依偎在姐姐背上的少年。

那条通往学校的山路，那个背着弟弟的少女，那些艰难却温暖的日子，都随着时光慢慢流逝。可是那份深深的手足之情，却永远留在了记忆深处。

第二天清晨，舅舅安详地离开了。走的时候，手里还紧紧攥着那条红围巾。

如今，每当我看见母亲坐在窗前发呆，就知道她又在想着舅舅。那个曾经被她背着上学的弟弟，那个总是惦记着她的弟弟，那个永远记得她好的弟弟。

而我，看着案头这张泛黄的照片，不禁想问：这世间，还有多少这样的手足深情？还有多少默默的付出，最终化作了生命中永远的思念？